我写文字的脉搏、诗的骨架、文章的心脏，

没有尽头，管他是豪放还是沉默。

我写生锈的月亮镀上一层金边，

写沉溺在江水河畔中的乡野，

写寒池中枯瘦的映山红。

噢，我是独特的海棠花叶。

在一个角落，这仿佛是上个世纪的浪漫。

一个了不起的艺术家，对么？对吧。

“你说，水是这个季节的灵魂”

“于是，我绘了一纸的不息之河”

“就像四季眼眸中的水光，对吗？”

“是的，很伟大的艺术。”

这是一场很棒的盛大的听觉盛宴，

像吉他的旋律，

落笔是隔夏仰望冬天的青川。

我想把夏天揉进诗里，

取诗组成从前的月亮。

抬头，便是唐朝的月亮，

漫山的桔梗去触摸半山腰那虚无的星星。

我始终被文字的力量所震撼，

他穿过海棠花叶的骨骼抵达灵魂，

在我的身体里点燃一个墨色的梦。

你好，四季的幻想家，

我指尖永不融化的雪花。